Que aún no soy yo

No tuvo demasiado éxito. Ninguna de sus canciones fue la más oída ni valorada (salvo, quizá, una hermosa y triste composición llamada Clara). Pero a mí me emocionaban sus letras y melodías.

Escribía poesía y le añadía música (¿o era al revés?: siempre me ha intrigado, en el caso de los llamados cantautores, qué hacen antes).

Hoy oigo en la radio que Joan Baptista Humet ha muerto.

Decir que un trocito de mí se va con él resulta (supongo) sensiblero. Pero lo digo.

Busco y copio ahora la letra de una de sus canciones, quizá la que más me gusta: Que aún no soy yo.

Y, al hilo de su título, me pregunto: ¿cuándo se es, por fin, uno mismo?

QUE AÚN NO SOY YO

A veces pienso que tengo suerte, sin una perra y aún me divierte mi profesión, desde una noche en la que Dios quiso comprometerme con el hechizo de una canción.

Y ahora acabemos de ser sinceros, que a mí también me mueve el dinero y la vanidad, pa no ser menos que mis amigos, que se conforman con un suspiro de libertad.

Y una lucecita que apenas se ve, cuando estoy a solas va diciéndome que no soy yo, que aún no soy yo.

A veces pienso que lo más grande de que dispone el hombre es el hambre de conocer, que abrir un libro es abrir las alas sobre las cosas que nunca acabas de poseer.

Y empiezas a edificar tu mundo de las ideas en un segundo de intuición, para acabar bajo los cimientos, esclavizando tus sentimientos a la razón.

Y una lucecita que apenas se ve, cuando estoy a solas va diciéndome que no soy yo, que aún no soy yo.

A veces vibro con cualquier cosa. Una mirada se me hace hermosa si mira en paz. Por un cachorro que se extravía. Que así yo entiendo a mis alegrías: vaivén fugaz.

Y porque sufro, hoy me pongo al lado del oprimido y amordazado que se echa a andar, porque él ha hecho que el mundo gire y hay que cantarle pa que no olvide su malestar.

Y una lucecita que apenas se ve, cuando estoy a solas va diciéndome que no soy yo, que aún no soy yo.